Conversaciones que no dicen nada, que manchan mis labios de gris/ prolongación de una quimera que se burla, que se ríe a carcajadas de mí/ energía muerta/ no puedo escribir con la cabeza fría/ mis palabras se estrellan contra las nubes, no traen paracaídas/ me trago un trozo de ficción, la pared lo lamenta, me golpeo contra ella, como si tuviera la culpa, como si no fuera yo la única culpable/.
"Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde". El Amante, Marguerite Duras :)
5 comentarios:
Esas conversaciones que esconen muchos secretos y que muchas veces no sabemos escucharlos. Abrazos.
Es que hay culpas que se defienden con el alma. Y entonces preguntamos: ¿Si la culpa es lo único que me queda, por qué quieres quitármela?
Un abrazo.
NO!!!!!Aquí la única villana es la vida que no nos avisa como debemos afrontarla, pero para eso existe la poesía.
Un abrazo.
Intento huir de la biografía, y fijarme solo en la poesía, pero me resulta imposible y puede que no sea biografía pero me lo parece y me sigue resultando imposible.
Me gustó a pesar del dolor.
Besos.
palos de ciego, que le llaman...
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