I
No hay nada que decir.
Tu escritura se fragmentó.
Todos los días crees que lloverá,
pero no sucede.
Observas a tu alrededor,
pero allí dentro te da miedo mirar.
Escarbas en el silencio, pero
no puedes buscar en los gritos.
Terror sientes de quedarte
atrapada bajo los escombros.
II
Lanza la red.
Allí está somnolienta,
seguro morderá el anzuelo.
No eres más lista que ella.
No podrás poseerla por completo.
Infiel te será siempre,
de eso depende que la hoja
no quede en blanco,
así tus dedos estarán
temblando y las palabras
emergerán con violencia.
"Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde". El Amante, Marguerite Duras :)
5 comentarios:
Parece que lo volvió a morder, y bien mordido.
Besos.
Me atrapaste con la red. Como cada vez que te leo. No haya nada más que añadir. Gracias.
Un beso reverencial.
muy bueno...hoy aquí si llueve y esta lluvia enreda...bss
no creo que las palabras puedan resistirse a una poeta del alma como tú.
abrazos
El anzuelo lanzado en la profundidad de las palabras hacen de las hojas un silabario completo. Abrazos.
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